Bep Rous
San Jouant Atubaren lous fùouc la nuch de San Jouant, e 'n àute siel la mountanho soumbro piquetaré d'estelo rouso Lou réire sang, pus quiàr, uno gòi lourdino bataré en es pous, e la grinour se largaré a l'àoubo, dal temp que l'uchàa dedins l'encharm de la nuech, coungriaré lou noum e la fasoun poumpouso, a lou fùouc secret de l'istà que mounto.	San Giovanni Accenderemo i fuochi la notte di San Giovanni, ed un altro cielo la montagna oscura punteggerà di stelle vermiglie. Il vecchio sangue, più chiaro, una gioia vertiginosa farà pulsare nei polsi, e l'amore si spanderà all'alba, mentre le grida nell'incanto della notte, genereranno il nome e la forma opulenta, al fuoco nascosto dell'estate che avanza.
Pastre Sentour salihà de féo al soump di pastural, sai parc enquiaous d'estelo, aprés di journ chaumà ar càous di barmo vùido, souvet de lach monsù sai peiro dal veilòou, sioun de soulei blagard sal biòi de n'arjansano. E sourès pastre! Cuberto àigro d'en avour eimà, siernù al marì temp sai brin pichòt de lano!	Pastore Sentore salato di pecora al termine dei pascoli, su recin-ti chiusi da stelle, dopo i giorni sonnecchiati al piede delle caverne vuote, augurio di latte munto sulle pietre dove mungendo si veglia, secchio di sole festoso sul blu delle genziane. E sarai pastore! Coperta rafferma di un ribrezzo amato, scelto a cattivo tempo su minuti bioccoli di lana!
Ma pàis Pilà a 's bàus trousà d'uno quiapiro gachou ma pàis runàr de sus di dràio ent'i lindal trousà, muràio d'àouro, qu'embàrren lou souléi sai voout petà e lou triàr esbours d'uno fantino, qu'estrémo en jouéc ent'un issam d'ourtìo. Envrumo lou runìa lou murìr pàise di champ dai pià marcà pus gàire, e lou viràr founs, aval, de la piano coumo en souémi lou mounde embarbouiro. Me paro gàire, aquèl ridéou esclent, i chant de guerro dindanià sai cuno e l'avour àigre de i cuérp crepà qu'empouisounen lou quiàr de lou souléi. I marì tort e i malùr dal vive, coumo 'n oumbro de gòi o de grinour, marquen i mio sousto sus la dràio quouro vàou rémi mourbouchoun sai péire querre i ràge de na pàis enviroun, e sai lindal dal siel guinchen i estello, mirai urous de pàis e de grinour, coumo sal viòl les ùi de la fantino.	La mia pace Abbarbicato alle rocce spezzate d'una pietraia guardo la mia pace sgretolarsi sui sentieri tra le soglie spezzate, muraglie di vento, che imprigionano il sole sulle volte sfondate ed il danzare bolso d'una fanciulla che nasconde un gioco tra sciami d'ortiche. Avvelena la frana il morir lento dei campi dalle orme segnati più poco, ed il curvarsi profon-do, laggiù, della pianura come un sogno di mondo maschera. Ma nasconde poco, quel tendaggio splendente, i canti di guerra dondolati sulle culle ed il ribrezzo acre dei corpi sfondati che avvelenano la luce del sole. I torti ingiusti e le disgrazie della vita, come ombra di gioia o d'amore, segnano le mie soste sul sentiero quando vado intorpidito a viso basso sulle pietre a cercare i rimasugli della mia pace all'intorno, e sulla soglia del cielo scrutano le stelle, specchio felice di pace e d'amore, come sul viottolo gli occhi della fanciulla.
Bep Rous, poeta occitano della valle Stura e studioso della nostra cultura, non è più tra noi (vedi la notizia in Ousitanio Vivo N. 195). La sua poesia si caratterizza per una forte carica utopica e quasi visionaria. Le immagini che essa ci propone si sviluppano raramente su registri "leggeri", sulla ricerca del facile effetto o del patetico, diversamente da tanta poesia dilettantesca delle nostre valli. La sua è al contrario una ricerca complessa, articolata, a volte faticosa, che scava attraverso i luoghi fisici e mentali che costituiscono l'essenza della nostra gente e della nostra terra. A una lettura superficiale può apparire una poesia senza musica; essa contiene invece una musica profonda, che non blandisce l'orecchio, e che proprio per questo merita che le prestiamo attenzione.
Sergio Ottonelli
Pòu Couro la neu sus quintanes luzaré senso deguno pià Couro deguno vuàs, deguno priero fiouriré sus i lindal boussus des meisouns Couro l'auro sbalansaré es fenestres e deguno man pietouso les apiantaré m'estremarei e ourei pòu	Paura Quando la neve sui vicoli luccicherà senza nessuna orma Quando nessuna voce, nessuna preghiera fiorirà sulle soglie nodose delle case Quando il vento spalancherà le finestre e nessuna mano pietosa le tratterrà mi nasconderò e avrò paura
P.P.Pasolini - Traduzione in òc di Pèire Bec
Bèl jovinet Bèl jovinet s'estava al bòrd dal Talhament e lo chanet japava nele tamben content Passa aquí lo patron "Olà, bel jovinet, te lo pago cent francs lo tio jaios coret". "Bò ben, senhor patron, per cent franc te lo dau, serai jaios l'estes, bela sensa rire empau" Ja son passats sies mes bèl jovinet s'n'en stà al bord dal Talhament, bo lo chanet acuchat Passa aquí la padrona e al vé i sio pel aris qu'al solelh arlùsen coma la fior dal narchis "Aquei tio rissolin d'òr, se tu vos me li donar bel jovinet te tròbo en pòst per travalhar" "Prene-li tuchis, frema, que nosauti paures siem e meme sensa rissolin nòsta jai l'estes gardem E tot content s'nen vai sal pònt dal Talhament per portar sus l'eschina aquei grands pes de ciment. Ja son passat sies mes e lo pònt al es fenit e lo jovinet dins sio còr sempe de mai al es ferit. "Que fas aquí a Triest, bel jove tot pauros?" "Io sio desocupat e pòrto la mia cros". "Dona-me ta santat, que io te fau travalhar". "Pren-te la mia santat ja que me chal minjar". Sonas, pauras quiòcas, sonas l'Avemaria, que lo jovinet al tórna pien de malinconia. Sonas, pauras quiòcas, sonas lo Matinet, que oròmai es vielh aquel bel jovinet.